Autor: Belas Urbanas

Não busco entender esta dor, que latejante permanece por décadas.
Como um espinho que espia a nossa vida, querendo sempre atormentar.
Um nó estranho que aperta e machuca, que vira e mexe torce tanto que faz meu olho lacrimejar.

Não consigo entender este vazio, que há depois da curva que não se pode ver.
Certezas ínfimas me faz seguir, vontades gigantes me faz querer, quer parar, querer desistir.
Não tem busca, não tem jornada do herói, o conto é uma farsa, apenas o espinho que dói.
Uma construção de mentiras, que percebo tão fortemente que a mente ainda espera acreditar, mas não dá.

Busco superar esta dor, sozinho como vim a este mundo, mudo porque ninguém quer o lamento, somente o sorriso em fotos tiradas por IA.
Às vezes tenho vontade de pedir colo, sem ninguém perguntar o porquê, sem ninguém perguntar como, apenas acariciar meus cabelos e de alguma forma me fazer adormecer.
Muitas vezes gostaria de um abraço, que arrancasse tudo que sinto, um cinto que amarrasse tudo que tenho e jogasse fora, em uma trouxa de esperanças e venenos.

Às vezes respiro fundo não querendo decepcionar, não querendo ser o pior, não querendo ser visto, julgado ou oprimido, apenas tentar existir.
Com tantos pensamentos que não cessam, não param, não param de me atacar, não param de me atingir, como mosquitos na beira do rio, os pensamentos não param de vir.
Tento me concentrar, tento não reagir, tento não me importar, tento não chorar, não consigo sequer sorrir, uma luta que não tem fim, diferente da louça que me ponho a lavar, que em pouco tempo eu consigo ajustar, dentro de mim a pia está tão suja, tão vazia, tão sem vida.
Talvez não tenha sentido as minhas palavras, como também não tem sentido um filme de Miguel Falabella, talvez não tenha concordância meus pensamentos como não tem harmonia no bom senso.

Talvez, somente talvez eu só queira espiar o outro lado, entender se há realmente um hospital para curar todas estas feridas, quem fez estas feridas, que me diga o porquê que estas feridas estão lá.
Talvez, um lar que me mostre o que houve comigo, por que a amnésia me faz sangrar tanto, por que em cada canto que olho vejo sorrisos, e embalado pelos risos me ponho a chorar.
Quase como um segundo vício, que se apaixona pela dor e não consegue soltar, como o gato que lambe a lima e sente o gosto do seu sangue e não para de experimentar.

Quantas cordas jogadas com intuito de me salvar, já perceberam meu pranto salgado, meu coração rasgado, dolorido, machucado, não conseguem entender, como pode estar triste, você tem o que quiser, o Instagram está aí transformando vidas, transformando vidas com IA, montando mentiras que você só precisa escolher acreditar.
Tanta besteira junta, tanta dor conjunta, tanto medo oprimido, tanto desejo por um comprimido, que me faça esquecer, que não sei escrever, que eu não sei as concordâncias das palavras, que nem isso eu sei fazer direito.
O que entregarei para o Mundo se não uma poesia de lamento que o júbilo irá apagar, que não será lida, não será contada, somente esquecida, somente jogada.

Como traços de uma história sem fim, um ciclo que não termina, me calo,
esquecendo quem sou, querendo esquecer quem fui e por que estou aqui,
se não para parar ou quem sabe desistir.

André Araújo – Belo Urbano. Homem em construção. Romântico por natureza e apaixonado por Belas Urbanas. Formado em Sistemas, mas que tem a poesia no coração e com um sorriso de menino. Sempre irá encher os olhos de água ao ver uma Bela mulher sorrindo.