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O vagalume e a libélula

Sou o resultado da luta
Do domínio, do medo
Incapaz de esquecer
O que chamamos de segredo

Sou o machucado se curando,
A base do tempo,
Não há remédio no mundo,
Que acabe de vez com o desalento

Sou a tristeza personificada
Dias, horas acordada
Uma solitária lutadora,
Tal na selva, uma leoa

Sou a síntese da sobrevivência
Não a da carne, mas a da consciência
Emitida pelo juiz, a sentença
Que não perdoa fraqueza com eloquência

Sou a vitória, sou meu próprio mundo
Escuridão lá fora e luzes por um segundo
Um pontilhado de luz com flashes de alegria
Sou vaga-lume querendo ser libélula um dia

Carol Costa – Bela Urbana, mulher, mãe de dois meninos, bacharel em direito, apaixonada pela escrita, pela vida e movida por sonhos.
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Ninguém perguntou se ela queria

 

Coitada da Torre Eiffel
Que faça chuva ou faça neve
Brilha
Todas as noites
Tem que estar sempre
Completamente
Inquestionavelmente
Impecável
Que não pode nem por um segundo
ser menos que perfeita

Ninguém perguntou se ela queria estar lá
Exposta
Nua
A todos os momentos da sua vida
Apenas seu exterior sendo admirado

Sem ninguém nunca questionar
Como ela se sente
De onde veio
Para onde gostaria de ir
Todas as noites
Não importa o que ela pense
Ela brilha
Pro mundo todo
Está sempre de cabeça erguida
Infalível
Brilhando

Sem ninguém sequer ter indagado
Se era isso o que ela queria
O livre arbítrio brutalmente
Tirado de suas mãos

E todas as noites ela brilha
Pontualmente
Não importam os rostos feios encarando
Ela brilha
Só se tem certeza da morte
E que de hora em hora ela estará brilhando
Para todos
Menos
para
ela
Seu destino irrefutavelmente fora do seu alcance

Apenas um objeto de admiração
Incontáveis
Turistas
Desconhecidos
Estranhos
Todas as noites
Invadindo seu espaço
Sem questionar
Sem pedir
Sem permissão

E mesmo assim
Todas as noites
Ela estará lá
De ferro
Encantadora
Prestativa
Pontual
Sem jamais se queixar
Brilhando

– este não é um poema sobre uma torre

Giulia Giacomello Pompilio – Bela Urbana, estudante de engenharia mecânica da UNICAMP, participa de grupos ativistas e feministas da faculdade, como o Engenheiras que Resistem. Fluente em 4 idiomas. Gosta de escrever poemas, contos e textos curtos, jogar tênis, aprender novos instrumentos e dançar sapateado. Foi premiada em olimpíadas e concursos nacionais e internacionais de matemática, programação, astronomia e física, além de ter um prêmio em uma simulação oficial da ONU
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Feridas

 

Não busco entender esta dor, que latejante permanece por décadas.
Como um espinho que espia a nossa vida, querendo sempre atormentar.
Um nó estranho que aperta e machuca, que vira e mexe torce tanto que faz meu olho lacrimejar.

Não consigo entender este vazio, que há depois da curva que não se pode ver.
Certezas ínfimas me faz seguir, vontades gigantes me faz querer, quer parar, querer desistir.
Não tem busca, não tem jornada do herói, o conto é uma farsa, apenas o espinho que dói.
Uma construção de mentiras, que percebo tão fortemente que a mente ainda espera acreditar, mas não dá.

Busco superar esta dor, sozinho como vim a este mundo, mudo porque ninguém quer o lamento, somente o sorriso em fotos tiradas por IA.
Às vezes tenho vontade de pedir colo, sem ninguém perguntar o porquê, sem ninguém perguntar como, apenas acariciar meus cabelos e de alguma forma me fazer adormecer.
Muitas vezes gostaria de um abraço, que arrancasse tudo que sinto, um cinto que amarrasse tudo que tenho e jogasse fora, em uma trouxa de esperanças e venenos.

Às vezes respiro fundo não querendo decepcionar, não querendo ser o pior, não querendo ser visto, julgado ou oprimido, apenas tentar existir.
Com tantos pensamentos que não cessam, não param, não param de me atacar, não param de me atingir, como mosquitos na beira do rio, os pensamentos não param de vir.
Tento me concentrar, tento não reagir, tento não me importar, tento não chorar, não consigo sequer sorrir, uma luta que não tem fim, diferente da louça que me ponho a lavar, que em pouco tempo eu consigo ajustar, dentro de mim a pia está tão suja, tão vazia, tão sem vida.
Talvez não tenha sentido as minhas palavras, como também não tem sentido um filme de Miguel Falabella, talvez não tenha concordância meus pensamentos como não tem harmonia no bom senso.

Talvez, somente talvez eu só queira espiar o outro lado, entender se há realmente um hospital para curar todas estas feridas, quem fez estas feridas, que me diga o porquê que estas feridas estão lá.
Talvez, um lar que me mostre o que houve comigo, por que a amnésia me faz sangrar tanto, por que em cada canto que olho vejo sorrisos, e embalado pelos risos me ponho a chorar.
Quase como um segundo vício, que se apaixona pela dor e não consegue soltar, como o gato que lambe a lima e sente o gosto do seu sangue e não para de experimentar.

Quantas cordas jogadas com intuito de me salvar, já perceberam meu pranto salgado, meu coração rasgado, dolorido, machucado, não conseguem entender, como pode estar triste, você tem o que quiser, o Instagram está aí transformando vidas, transformando vidas com IA, montando mentiras que você só precisa escolher acreditar.
Tanta besteira junta, tanta dor conjunta, tanto medo oprimido, tanto desejo por um comprimido, que me faça esquecer, que não sei escrever, que eu não sei as concordâncias das palavras, que nem isso eu sei fazer direito.
O que entregarei para o Mundo se não uma poesia de lamento que o júbilo irá apagar, que não será lida, não será contada, somente esquecida, somente jogada.

Como traços de uma história sem fim, um ciclo que não termina, me calo,
esquecendo quem sou, querendo esquecer quem fui e por que estou aqui,
se não para parar ou quem sabe desistir.

André Araújo – Belo Urbano. Homem em construção. Romântico por natureza e apaixonado por Belas Urbanas. Formado em Sistemas, mas que tem a poesia no coração e com um sorriso de menino. Sempre irá encher os olhos de água ao ver uma Bela mulher sorrindo.

 

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Para poucos

Adrix, não é de seu tempo, mas não resisti e digo: que maravilha é viver,
Peguei todas as coisas do passado, é verdade,
Mas lembranças, posso dizer,
São adoráveis, mesmo que tenham doído de verdade.

Vivi tudo aquilo com intensidade,
Hoje é melhor, posso afirmar,
Mas no coração, com sinceridade,
As lembranças continuam a brilhar.

Do passado, poucas coisas trouxe comigo,
Mas cada lembrança, por mais que tenha doído,
É uma preciosidade, um abrigo,
Em meio ao presente, onde o melhor foi vivido.

L.C. Bocatto– Belo Urbano. Diretor do Instituto IFEM – Instituto da Família Empresária. Criador da Ferramenta de Análise Científica Individual e Familiar. Formações – Mestre em Comunicação e Mercado, MBA em Controladoria, Contador, Psicanalista Terapeuta com foco em famílias e indivíduo com problemas Econômicos (perda de riquezas) e Financeiros (saldos negativos de caixa)

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Olhar a lua

Vejo o mar e seu reflexo
A lua está em Minh’Alma
Como força motriz de meus sonhos
E por ela navego em mar perplexa
Quanto de tua força esta em cena
Nas noites de estrelas cadentes?
Oh, em ti minha Alma é plena
Em doces manhãs acordada
Sou mar em tempestades revoltas
Sou aquela no mar em sol quente
Em gotas suaves talvez
Pois o dia que cruzei seu olhar
As noites tornaram-se infinitas
E  os rochedos se desfizeram no mar
Surgiu em meu coração uma canção pequena:
Sou noite e dia nas tardes felizes
Aqueço as esperanças de lutas “vãs”
Não me acorde das poesias
Mas dá-me ocasiões serenas
Nas beiradas de tua luz que cintila
Nas odes das cantorias e oferendas
Porque partir sem teu Amor
É caminho sem luar apenas…

Ana Paixão – Bela Urbana, filosofa, pedagoga, palestrante e educadora que trabalha com treinamentos há mais de 10 anos

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A roda da vida

A roda da vida

roda

Como a roda do carro

Como a roda-gigante

Como as rodas dos carrinhos do supermercado rodam.

A vida não é uma roda, mas roda.

As vezes em cima, as vezes embaixo.

Nem tudo que roda é redondo,

mas todo objeto que roda é.

E o sujeito além de ser um ser,

pode ser um substantivo, pronome, frase nominal…

ele também roda?

Ou a roda da vida é que roda esse sujeito?

Nas voltas das rodas do mundo,

dentro dos carros, nos supermercados, nas rodas-gigantes…

Esse sujeito é você, sou eu e quem mais vivo estiver.

Adriana Chebabi  – Bela Urbana, sócia-fundadora e editora-chefe do Belas Urbanas, desde 2014. Publicitária. Roteirista. Escritora. Curiosa por natureza.  Divide seu tempo entre seu trabalho de comunicação e mkt e as diversas funções que toda mulher contemporânea tem que conciliar, especialmente quando tem filhos. É do signo de Leão, ascendente em Virgem e no horóscopo chinês Macaco. Isso explica muita coisa.

 

 

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Pertencimento

É uma gaveta funda, sem fundo, onde coloquei os sonhos, os objetos pertencentes não mais a mim, mas a um “mim” já inexistente.
“Oi!
Tudo bem?
Cheguei!
Que que você acha? O azul ou o amarelo?
Você viu meus óculos?
Adivinha quem eu encontrei!
Vamos comigo?
Quer um pouco?
Vixi…. esqueci.
Coça minhas costas?
Péra aí!
Tô morta hoje.
Faz um favor, traz uma água prá mim?
Desculpe. Foi sem querer.
Me ajuda aqui?
Bom dia!
Olha isso!
Vou tomar banho.
Eu não quero, obrigada.
Prá mim?! Amei!
Cê já escutou essa música?
Vamos pedir aquela pizza?
Que que aconteceu?
Me leva junto?
Eu te amo.
Ai! Doeu!
Tenho médico amanhã.
Que horas são?
Mas tenha santa paciência…
Quer uma mãozinha aí?
Que saudade!
Me abraca forte!
Quem ligou?
Boa noite. Dorme bem.”

Como.diz a música: “Que lugar me pertence? Prá que eu possa abandonar?”
Saudade.

Ruth Leekning – Bela Urbana, enfermeira alegremente aposentada, apaixonada por sons e sensações que dão paz e que ama cozinhar.  Acredita que amor e física quântica combinados são a resposta para a vida plena.

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Morro do Chapéu

Era um lugar distante,
qualquer bússola não era precisa,
de tantos minérios ao redor…

Os girinos, filhotes de sapos
que ainda não eram adultos
para nos dar algum tipo de sensação esquisita,
moravam no lago, ali,
eles eram capturados em garrafas de Coca-Cola que ainda eram de vidro.
Deveriam ter cobras nesse lago,
mas éramos crianças,
tudo era permitido na nossa fantástica caixa de imaginação.
Como era boa aquela neblina,
que se confundia com nossas galochas,
aquele cheiro de orvalho da manhã,
aquela tarde de granizo nas nossas costas,
batiam com força e machucava,
mas nossa alegria era maior… só brincadeiras!
Ah, a inocência… doce inocente.

As mamonas quase assassinas
faziam parte do estilingue,
só na espera de alguém passar…
éramos sem tempo para nos definir,
éramos infantis na sua mais querida infância.

Macarena Lobos –  Bela Urbana, formada em comunicação social, fotógrafa há mais de 25 anos, já clicou muitas personalidades, trabalhos publicitários e muitas coberturas jornalísticas. Trabalha com marketing digital e gerencia o coworking Redes. De natureza apaixonada e vibrante, se arrisca e segue em frente. Uma grande paixão é sua filha.

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Com ela aprendi…

Ela tinha cabelos longos e grisalhos. Andava com dificuldade. Acordávamos cedo para acender o fogão à lenha. Eu ía à horta para trazer salsinha, cebola, cenoura, tomate… com meus quatro anos admirava cada movimento seu. Ela cortava o tomate e me dava um pedacinho na boca. Me pedia então para trazer mais lenha. Eu a rodeava por toda a manhã. Hora do almoço, muitos vinham e voltavam. Permanecíamos só nós duas. Cuidávamos de colocar tudo no lugar. E então eu a ajudava a preparar o jantar. À tardinha, com tudo pronto, após o banho, nos sentávamos, admirando violetas e comendo mingau de polvilho e maracujá. No dia seguinte do meu aniversário de cinco anos, ela partiu. Penso hoje que com ela aprendi as coisas mais importantes da vida. Acorde cedo, preste atenção ao que está fazendo, faça devagar. Preste atenção a quem está ao seu lado. Silencie sua mente. Observe. Não precisa aparecer. A faculdade da vida.

Dedicado à minha querida “abuelita” (avó): Mercedes.

Beatriz Salek Fiad – Pediatra, Médica do Trabalho, Sanitarista, Administradora Hospitalar, Terapeuta de Família e Casais. Formação em Dança Circular Sagrada. Formação em Meditação. Carioca. Mãe e Avó.
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Relato Póstumo

Em meados de Novembro Ana galgou o muro da casa de Fernanda, ou melhor dizendo, antiga casa de Fernanda. Não fora uma tarefa branda, mas ao finalizá-la repousando o olhar no quintal de Fer sentiu-se triunfante; satisfeita.

Neste dia em questão completava-se seis meses que Fer já não morava mais nessa cidade, nem país; e muito menos mundo. Essa lembrança tornou a deixar as bochechas de Ana quentes e úmidas pelas lágrimas, fizeram as beiradas de sua boca repuxarem em um sorriso nostálgico e álgico. Ah, Fernanda. Este nome sempre ecoava na mente de Ana de maneira poética e delirante.

Tocada pelo ambiente, Ana cambaleou aproximando-se da piscina que se localizava no centro do quintal de Fernanda. A água e estrutura pareciam devastadas pelo tempo; sujeitada ao abandono, exatamente como Ana estava. Com os pés tocou a borda da piscina enquanto fitava o vazio daquele quintal e respirou fundo. O ar era característico ao ambiente; era úmido e refrescante, levava notas de solidão e nostalgia.

Sentou-se na beirada da piscina e repousou a mão sobre a água suja pelas desastrosas 8 semanas sem um dono e sem amparo. A família de Fernanda mudou de cidade e não haverá mais quem cuide dela. A piscina não terá mais aquela família para atenção aos seus cuidados e Ana não será agraciada com a presença de Fernanda nunca mais. As lágrimas quentes persistiam em escorrer pela face da jovem e os soluços escaparam faceiros por sua garganta má.

Ela não terá mais natais com Fer. Nem tão pouco passará as viradas de ano com ela. Não teria mais aquela companhia gostosa durante a noite. Não encontraria mais ao chegar em casa a pessoa a quem se entregaria em beijos. Não teria mais aquele amor correspondido que ardia em chamas por todo o seu ser. Ana não teria mais Fernanda; E não lhe restava mais nada.

Rolou da beirada à piscina, caiu em escuridão azul, em turbulência; em si. Não queria cair assim. Ana queria Fernandinha com seu cheiro amadeirado e olhar carinhoso; com seus muxoxos doces que acalentavam seu dia e incendiavam a sua existência. Ah, a realidade lhe sufocou tanto quanto a água ao adentrar seus pulmões.

Ana desejava sumir. Sumir junto de Fernanda e ir para o mundo que antes dominava. Oh, como parecia certo… Como foi certo. Pois Ele ouviu suas preces.

O corpo de Ana foi achado duas semanas depois inexplicavelmente conservado na piscina de seu primeiro beijo com Fernanda.

Marisabel Cruz Bela Urbana, enfermeira pós graduanda em docência, finalizando o curso de consultora em amamentação e doula/educadora perinatal. Apaixonada em desbravar novos idiomas, atualmente aprendendo Libras e refinando o inglês. Gosta de rock, MPB e está retomando a paixão e habito pela leitura. Tem 24 anos e signo de touro com ascendente em sagitário. Deleita-se com apresentações de novas culturas e crenças em sua vida, estando sempre em busca de experiências reconfortantes e renovadoras.

NOTA: Memória criada aos 14 anos; retomei e a revisei aos 24 anos)